Um dia pensei num pacote de luto, a propósito de um avô que morrera.
Uns meses mais tarde pediram-me dois especiais a propósito de uma mãe que, de um dia para o outro, tinha morrido.
Fiquei petrificada e logo depois pus-me em campo.
Tenho enviado pacotes "uma no cravo, outra na ferradura", isto é: se um dos livros que envio, encara o tema da morte bem de frente, o outro trata da vida, do que fica, das perguntas, do que podemos construir, do futuro.
A minha dor ao pensar e montar estes pacotes não é nada comparada à dor destas crianças, deste pai, desta família. Mas, ao enviar os pacotes, sinto-me a ajudar uma migalha no processo que todos sabemos ser muitas vezes de uma dor intolerável, mas que é um processo.
É por isso que não vejo este gorila como a morte, nem como um anjo, nem como um fantasma, nem como a consciência. Acho que este gorila é só um gorila e poderia ser outra coisa qualquer.
Este gorila é o processo, este gorila é a dor, este gorila é o luto: escuro e monstruoso, denso e poderoso, omnipresente.
A dor que sentimos perante o inimaginável no século XXI, também não é comparável aos que partem para a guerra ou fogem dela. É difícil ser adulta e aguentar a vergonha de uma coisa destas estar a acontecer no nosso tempo.
Podemos pressionar os políticos, manifestando-nos; podemos enviar ajuda, oferecendo o que for preciso. Podemos escolher livros para ajudar a entender o ininteligível.
Um dia destes espalhei uns tantos por cima da cama do R e ele escolheu alguns que ainda não tinha lido. Espalhei-os sobre a cama como quem espalha interrogações, porque não sabia mais o que lhe dizer naquela noite.
Hoje aqui deixo este rapaz dorido e este gorila que o acompanha, lembrando-me de todos os meninos que nascem nas caves escuras dos hospitais sob as bombas, daqueles que têm de andar três dias até à fronteira deixando para trás pais e irmãos, daqueles que têm de pegar numa arma em vez de num livro.
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O rapaz e o gorilaOrfeu Negro, 2022
Jackie Azúa Kramer texto, Cindy Derby ilustrações
isbn 9879899071124
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