Lugar e corpo

Pensamentos e sentimentos podem acontecer só no interior da cabeça e do coração de cada um para se transformarem, depois, em mais qualquer coisa. Mas tudo o que quer ser comunitário, precisa de um lugar e de um corpo para realmente acontecer. Um pouco como a literatura e o teatro.

Os dois livros que hoje associo, encontram-se no Palácio de São Bento e complementam-se: um faz o retrato do lugar, do espaço, da arquitetura, da história; o outro, pensa sobre quem o habita, quem o faz mexer, quem lhe dá vida e voz.

A casa e os seus habitantes.

Os dois são sobre a Assembleia da República e pertencem à coleção Missão Democracia.

A casa da democracia é uma visita guiada ao lugar onde tanta coisa importante se decide, onde tantas ideias chocam de um lado e do outro, onde (idealmente) se procuram consensos.

No Deputados do futuro, olá!, somos também guiados, mas ao recreio de uma escola, onde, com paralelismos simples e a partir da premissa de que em cada deputado ainda mora uma criança, refletimos sobre o papel de cada um no recreio, na sociedade e no hemiciclo.

Com a sua habitual sensibilidade, Carla Maia de Almeida, leva-nos pelos corredores e salas da Assembleia, A Casa da Democracia, atendendo a cada pormenor. Tiago Albuquerque usa a sua mestria e rigor para nos mostrar as fotografias do lugar e da sua história.

Saudamos os Deputados do futuro, olá! através da voz de Isabel Minhós Martins que, no seu característico respeito pela infância e abertura de pensamento, faz perguntas e cria reflexões para que seja cada um a procurar a resposta.

Carolina Celas usa diferentes perspetivas, sua marca autoral, o que, para neste caso, é particularmente certeiro para conseguirmos olhar para as questões de diferentes pontos de vista.

A corrida eleitoral é um acontecimento muitas vezes festivaleiro, e ao mesmo tempo opaco, que ocupa muitos meses de conversas e inquietações no reino dos adultos — e que os miúdos apanham no ar.

Esta dupla (que está na lista dos candidatos do pacote™ eleitoral) pode ser uma excelente aproximação ao palco e ao papel dos atores deste drama que, se não quisermos que venha a ser protagonizado por canastrões, o melhor é começarmos a educar as nossas crianças.

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A casa da democracia 

Edições Assembleia da República, 2024

Carla Maia de Almeida texto, Tiago Albuquerque ilustrações

isbn 9789725568620

Deputados do futuro, olá!

Edições Assembleia da República, 2024

Isabel Minhós Martins texto, Carolina Celas ilustrações

isbn 9789725568385

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À flor da pele

As notícias abrem com números e percentagens e falam numa guerra comercial.

As outras guerras ficaram enfiadas nas últimas páginas, fora das notícias de abertura.

E por entre uns números abstratos e outros demasiado concretos, ficam, caídas, as pessoas que tentam sobreviver no meio de tudo isto.

O par de histórias que hoje junto, tem como protagonista também dois pares: mãe e filha e pai e filho. E os dois livros lembram dois assuntos do momento, ou antes, duas pessoas do momento: as que ficam sem casa e as que ficam sem nada.

A pobreza e a habitação são também notícia, ou deviam ser pelo escândalo que são, mas, tal como nas outras guerras, os números dizem pouco em relação ao real problema. E às crianças não dizem mesmo nada.

Mas os miúdos vêm a pessoa que pede nas escadas no metro ou à porta da pastelaria. Como vê a menina deste Sem desvios, todos os dias, a caminho da escola, com a mãe.

E os miúdos conhecem — ou são, como o Leo e o seu pai, — quem tem de mudar de casa, porque as rendas subiram ou porque vão fazer uma construção mais rentável do que A casa azul.

Lembro-me de umas meninas que vinham bater à porta de casa dos meus pais para tentar vender peixe. A minha mãe não lhes comprava peixe, mas dava-lhes o que podia. Como a menina do Sem desvio, lembro-me de sentir pena delas, mas também um enorme embaraço: por ter aquela casa, aquela mãe, por elas existirem, assim.

As crianças têm uma sensibilidade apurada que deve ser acarinhada, preservada, educada e não embrutecida. É certo que têm de ser protegidas, mas principalmente, tem de ser ajudadas a perceber que as injustiças existem e que temos de lutar, como podemos, contra elas, sem nos deixarmos desmanchar.

É o que a mãe da menina lhe tenta ensinar, docemente.

A perceção das crianças é especial e muitas vezes desconcertante.

Quando mudámos de casa (e os rapazes já não eram assim tão pequenos), tive de estar vários dias a responder a perguntas repetidas sobre o que iria connosco para a casa nova. Não queriam mudar (mesmo que no nosso caso fosse para termos mais espaço), mas, principalmente, não queriam deixar para trás coisas fundamentais para as suas brincadeiras. O tapete, por exemplo, campo de futebol dos playmobil: "E o tapete, vai?", "Vai"; "E o chão, vai?", "Não, o chão não vai." E a parede, vai?", "E os playmobil?". Tudo no mesmo saco.

Para as crianças "a casa" é de facto um universo, em que há pouca distinção entre o que é arquitetura e construção, decoração e recheio. Os pertences e a casa, as pessoas que nela vivem e o que lá fazem, enleiam-se num universo que, para elas não é possível dividir em caixas e caixotes. Tal como não concebem — e ainda bem — que haja alguém sem casa ou que um bebé não tenha ao menos um boneco.

Leo resolve o seu desgosto apropriando-se da casa nova através da dança e da pintura, através da memória. A menina resolve o buraco que sente no peito por aquele bebé na rua, prescindindo e oferecendo-lhe a sua antiga boneca.

Sem desvios é contido nas palavras, nas cores, nos traços, na ausência de expressões e de nomes. É um reflexo da menina-protagonista.

A casa azul é uma explosão de cores e de técnicas, de páginas cheias, de ruído, movimento e revolta. Um retrato de Leo.

Nos dois livros, a revolta e as emoções à flor da pele, como e onde devem estar, para que não baixemos os braços perante as injustiças, frementes e com pele de galinha.

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Sem desvios

Orfeu Mini, 2025

Stéphanie Demasse-Pottier texto, Tom Haugomat ilustrações

isbn 9789899225060

A casa azul

Orfeu Mini, 2025

Phoebe Wahl

isbn 9799899225107

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Tropeçar no livro certo

Para quem só agora chegou a esta prateleira onde, há 16 anos, venho pondo os livros de que gosto e que pontuam a minha história, o que ando agora a fazer é a apresentar livros aos pares. É, na verdade, o que faço no pacote™, que podem ainda subscrever durante esta semana.

O par que arranjei para hoje serve para festejar o Dia do Livro Infantil.

São dois livros sobre ler, sobre livros e sobre o que podemos fazer com eles, através deles, por causa deles — por eles!

Como criar uma biblioteca é um título sem ponto de interrogação. Não é uma pergunta. É mais uma resposta ou uma interpelação: um convite à ação. Um três-em-um do como, para quê e porquê construir uma biblioteca.

Um rapaz caminha e tropeça num livro. Não encontra o livro, o livro encontra-o a ele.

É uma declaração de amor aos livros e como nos podem acompanhar na nossa história. E também um lembrete daquilo que os que juntamos podem ser para os outros.

Nas guardas iniciais deste Eu (Odeio) Adoro Livros vemos a menina, monocromática, centrada em vários gadgets eletrónicos; nas guardas finais, encontramos, em várias cores, uma devoradora de livros. Pelo meio, a recusa, o espanto e a surpresa, o encanto e o encantamento — até que ler se começa a parecer com respirar. A menina que no início do livro não gosta de ler, acaba (ou começa) a devorar histórias, porque "tropeça" no livro certo.

Em ambas as histórias, o livro ligado a um impulso vital.

Nenhuma destas duas personagens está à espera que o livro a apanhe.  De uma maneira ou de outra estão noutra. Mas as duas estão disponíveis. De forma mais ou menos casual ou imposta, literal ou figurativa, tropeçam num livro. No livro certo.

Amanhã festejamos o dia do livro infantil e devemos, mais que nunca, concentrar-nos em resgatar os miúdos ao vício fácil, global e hipnotizante das "eletrónicas". Se há umas décadas atrás o ópio do povo era a TV, temos a infância contemporânea arrestada por uma droga dura que, ingénuos e enganados durante uns tempos, achámos que seria apenas um grande passo na evolução.

Pais e professores caímos nos encantos — e são muitos! — das possibilidades do digital, daquilo que viria a acrescentar, sem consciência do que isso iria afinal retirar às crianças.

Já escrevi várias vezes sobre as virtudes do livro e da leitura. Tenho separadores com dicas (tenho em falta as para a adolescência...) e a convicção cada vez mais forte da sua importância, pela minha experiência e daqueles que se cruzam comigo.

A leitura de um álbum ilustrado abre um mundo que vai muito para além da história. O mundo que se abre do silêncio profundo à volta do miúdo que já lê sozinho ou da entrada a pés juntos num espaço mágico comum, quando a leitura é partilhada.

O álbum ilustrado é, além de uma ida ao museu, uma ferramenta de educação incrível a nível pessoal, familiar e comunitário. Gera pensamento, reflexão, empatia, debate e sentido de pertença. 

No cartaz comemorativo deste ano, da Catarina Sobral, vemos vários meninos a ler junto a uma árvore. Todos eles já encontraram o seu livro-certo. São eles os frutos da árvore. Os miúdos, não os livros. Os livros são "só" a água que alimenta a árvore. E que belíssima água.

O livro certo faz toda a diferença e às vezes não se encontra nem à primeira nem à segunda. Por isso amanhã passem numa livraria ou puxem um livro da estante — ou peçam-me ajuda! — mas partilhem um livro com os vossos miúdos. E boa viagem.

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Como criar uma biblioteca

Pato Lógico, 2024

Inês Fonseca Santos texto, André Letria ilustrações

isbn 9789895354689

Eu (Odeio) Adoro Livros

Fábula, 2025

Mariajo Ilustrajo

isbn 9789897879913

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mãos-livres — com giveaway*!

E eis que, num abrir e fechar de olhos, estamos a chegar aos sweet sixteen da prateleira-de-baixo! 

Com algumas interrupções maiores ou menores pelo caminho, faz sábado16 anos que, semanalmente, pego num livro para contar uma história, uma outra história contada mais por dentro ou mais por fora: a minha ou a do mundo como o vejo, narrada através dos livros que escolho.

Para assinalar o aniversário, tenho um livro para oferecer* — pela mão da Fábula!

Um livro que convida a sair dos ecrãs, a usar os dedos para lá do digital e a usar as mãos para lá do scroll.

Noto já uma inversão nas escolhas da educação digital — quer nas escolas, quer nas famílias. Começamos a perceber o peso dos malefícios em relação aos benefícios. E reformulamos. Mas é de facto uma luta contra um monstro poderoso, com muito interesse e potencialidade — e por isso um monstro claramente a ter de ser domesticado.

Parece haver uma necessidade de reaprender a brincar. Adultos e crianças. Adolescentes, mais que todos. A brincar, a sofrer o tédio, a observar, a deixar passar o tempo para a vida acontecer.

Sou fortemente atacada pelo monstro da produtividade; ou seja, cedo muitas vezes à tentação de resolver só mais uma coisinha rápida e já-já aqui no telemóvel.

Outros padecem do vírus da informação em modo tempo-real ou da informação em modo infinito: a enciclopédia à distância de um clique. Outros, ainda, sofrem de FOMO; outros da doença do jogo; outros do contactável 24 horas por dia; outros da pura cusquice.

Raros são os que não estão a ser atacados, de uma maneira ou de outra, por este monstro.

Ora, se escolhermos domar o monstro, ficamos com as mãos livres.

Este Manual de Habilidades Esquecidas - saberes do passado para crianças de hoje, agrega um conjunto de ideias para recuperarmos alguns saberes e fazeres que vão desde dar nós, a consertar o pneu de uma bicicleta, a fazer uma manta de retalhos ou uma omelete, peixinhos com pedras no rio ou no mar ou a fazer truques com moedas.

Para miúdos sonhadores ou irrequietos, curiosos ou aventureiros, mas também para os adultos que se esqueceram de que digital vem de dedos, que os dedos estão nas mãos e que as mãos livres podem fazer coisas incríveis — para além de folhearem um livro!

*giveaway no instagram até sábado, 22, dia do aniversário!

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Manual de Habilidades Esquecidas - saberes do passado para crianças de hoje

Fábula, 2025

Elaine Batiste e Natalie Crowley texto
Chris Duriez ilustrações

isbn 9789895833283

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Com três letras apenas se escreve pai, lua e mão

Este par vem a propósito do dia do pai, claro.

Também os une a editora, mas um acabou de chegar e o outro é daqueles que, estranhamente, nunca aqui veio parar, já bem velhinho.

Foi dos mais lidos cá de casa, daqueles que tem fita-cola, folhas a sair e a colarem-se umas às outras, com certeza resultado de mãos mal lavadas, como estão sempre as mãos das crianças.

Nunca dissemos "papá", nem "mamã" (aliás figuram na nossa listagem familiar de #expressoesquenosencanitam, por isso sempre aldrabámos a leitura — porque este é do tempo em que os animais falavam e os miúdos cá de casa só liam imagens e sabiam as histórias todas de cor.

Esta não é a história da "Mónica e o desejo", mas é também de uma menina Mónica com um desejo, que pede ajuda ao pai para que este lhe dê a lua.

Sabemos que os pais moverão montanhas para nos darem a lua, ainda que figurativamente, mas aqui a coisa é bastante literal. Apesar dos seus esforços, o pai não consegue chegar à lua, mas consegue chegar à fala com ela. Imaginamos também pais com pouca vontade de pedir favores, a fazerem das tripas coração, ultrapassando a sua timidez, ou só falta de jeito, para dar a lua à miúda.

E, surpreendentemente ou não, a lua faz do impossível o possível e o pai consegue dá-la à filha, por entre páginas que se desenrolam e abrem, se esticam para um lado e para o outro, como os desejos e os sonhos das crianças felizes.

Em Minha Guia, Meu Capitão, a realidade é outra e o objetivo é talvez mais prosaico que ter a lua: simplesmente chegar incólume à escola — pois o pai não vê e a filha vê mal e o caminho é complexo.

As ilustrações dos dois livros parecem trocadas: as do Eric Carle, desenhadas com tesoura e pincel, podiam ter sido feitas por quem não vê bem; as da Maria Girón, que parecem fotografias esbatidas pelo sonho, são de uma hiperrealidade delicada, de quem vê todos os detalhes com uma lupa.

Por ver melhor que o pai, a menina guia-o através da azáfama das ruas, onde o pai vê coisas que mais ninguém vê. Ele é o seu capitão e atravessa a selva da cidade com a segurança da sua mão. No livro há muitas passadeiras, passagens e cruzamentos, como na vida.

E também na vida, com sorte, um pai é uma figura que anda por perto de nós por muito tempo. Desde o tempo em que lhe pedimos a lua, e ele faz o pino para isso, até ao tempo de sermos nós a dar-lhe a mão e a guiá-lo por onde desejar ir. Mas, desenganem-se: mesmo nessa altura, o capitão será sempre ele.

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Papá, por favor, apanha-me a lua

Kalandraka, 2006

Eric Carle

isbn 9789728781569

Minha Guia, Meu Capitão

Kalandraka, 2024

Gonzalo Moure texto, Maria Girón ilustração

isbn 9789897491726 

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